- Jeg har ventet et kvarter. - Trodde du satt fast i trafikken.
Trodde du var sen. Har du papirene klare?
Ja.
Du er vel ikke sint? Jeg gjør bare jobben min.
- Jeg vet det. - Du er kameraten min, Jerry.
Margolese Holdings. Hvem vil du snakke med?
- Jeg setter deg over. - Hei, Estelle.
- Er det Naymans nevø? - Ja, det er Store Tom.
Ja, den var god! Står til, Store Tom?
- Ser du? Ser du? - Hvorfor skremmer du ungen?
- Fikk du tak i det jævla passet? - Ja.
- Jeg har problemer. - Problemer, Jerry.
Jeg gir deg lønn hver uke. Det er et problem.
Jeg kan forklare...
Dette er jo ikke første gang.
- Det er hver gang med deg. - Hver jævla gang.
Og jeg forstår deg godt.
Men jeg har hatt noen personlige problemer med livet mitt.
Kjæresten min... Fin jente, men hun er ikke tilfreds.
Jeg er det, men ikke hun. For å si det som det er,
jeg fatter det ikke selv engang, men vi går i gruppeterapi.
Så forrige uke, da dere ba meg om å hente den tingen på det stedet...
Samantha sa at hun trengte bilen.
Og dere kan selv regne ut at det gikk hett for seg.
- Hun gjemte dem. - Gjemte hun dem?
Nøklene. Hun gjemte dem.
Og jeg rakk ikke ut dit,
og alt gikk i vasken.
Kanskje det er visse ting som ikke skal bli til noe.
Jerry, du er en idiot.
Du har valget. Enten ruller jeg deg inn i et teppe,
stapper deg inn i et bagasjerom og setter fyr på deg.
- Det er første valg. - Ok.
Valg nr. 2. Liker du sex og reiser?
Liker du å ha sex og å reise?
Ta flyet til Mexico. Stikk kølla i noen billige horer.
Hent en pistol som tilhører Margolese. Hva velger du?
Jeg trodde
at nå som Margolese skal løslates, var siste jobb den siste.
Du tabbet deg ut. Dette blir den siste jobben din.
Ok, men akkurat nå...
Han ba om deg. Skal jeg si til ham at du ikke kan?
Jeg ringer gjerne.
Du skal ut å reise. Byen heter San Miguel.
Se etter en gutt i en bar. El Alamo.
Det er barnemat. Skriv det ned. Rull opp ermene, for pokker!
Skjerp deg!
Gutten heter Beck. Han har pistolen, og han venter på deg.
Når du finner ham, tar du ham og pistolen med hjem.
Siste sjanse! Selv Margolese begynner å bli lei av den dritten din.
Jeg fikser det.
Vaya con dios, dust. Du flyr på turistklasse.
- Hva går det av deg? - Du sa det var siste jobb!
Hva skal jeg si? "Beklager, jeg kan ikke,"
"fruen sier nei"?
Ja! Nettopp!
Jeg selger ikke forsikringer.
Hvis du tar det flyet, får du aldri se meg igjen.
Vi har jo snakket om det.
Jeg har sagt at vi skal til Las Vegas for min skyld.
- Ikke for din, men for min. - Elskling, du overreagerer.
Slutt med det der! Ikke bagatelliser mine behov!
Elskling, jeg er nødt til å dra.
- Jeg skal skynde meg hjem igjen. - Jeg, jeg, jeg.
Hva tror du gruppen ville si til dette.
Du kan ikke bruke det imot meg! Vi er ikke engang gift.
Gruppen tror vi er gift!
Jeg tok imot potetskrelleren da vi hadde "bryllupsdag".
- Jeg er med. - Akkurat. Du er bare med.
Du vil ikke gifte deg med meg, og dette er din måte å takle det på.
Du er en egoistisk, selvsentrert, slem, motbydelig egotripper!
Du har ikke skjønt det. Reiser jeg ikke, er jeg død.
Jeg kan ikke pleie forholdet vårt
hvis jeg er balsamert. Hvis noen her er egoistisk...
Skal du overføre skyld nå?
- Kutt ut de terapi-uttrykkene! - Jeg tar en "time out!"
Greit. Jerry, innrøm
at mine behov ikke betyr noe for deg, og at du er egoistisk.
- Herregud! - Innrøm det!
Ok. Jeg innrømmer at jeg lovet å dra til Las Vegas med deg.
Det er bare utsatt litt.
Hvis du synes det er egoistisk å prøve å overleve, så vær så god.
Men jeg akter å dra med deg, for dine behov betyr mye for meg.
Se hvordan tingene mine ligger strødd ut over fortauet. Kom igjen, baby.
Hva sier du?
Jeg drar, med eller uten deg.
- Svin! - Svin.
Hvor ble det av "skatt" og "elskling"
og alt det andre du kalte meg i natt?
Jeg ringer etter en taxi til deg!
Unnskyld, snakker du engelsk? Snakker du engelsk?
Vær så god, Mr. Welbach. Bussen vil kjøre deg til bilen din.
- Hvilken bil er det? - En Chrysler. Splitter ny.
Er det noe galt, Mr. Welbach?
Dette er min første tur til Mexico. En Chrysler...?
Jeg kjører Chrysler i USA.
Jeg lurte på om dere kanskje hadde noe mer autentisk. Noe litt mer...
- Meksikansk? - Ja, så jeg kan komme i stemning.
- Første gang du er her? - Ja.
Spennende.
Snakker du spansk, Mr. Welbach?
Nei, jeg tenkte meg det. Bare det du har lært i Speedy Gonzales.
- Ja, Speedy Gonzales. - La oss se hva vi har.
Jeg tror jeg har det helt riktige. Hva sier du til en El Camino?
Det høres bra ut.
Du kommer jammen ikke til å få det lett her.
Hvem vil ha denne fyren? To dager.
Han ligner en som har bly i foten og står på bremsen.
Vi slår om det.
Kult! El Camino!
Jævla tulling!
- Du hører ikke til her, Amerika. - Jeg vet det.
- Hva vil du? - Tequila.
Jeg spør fordi folk som deg aldri kommer ut hit.
Denne byen er død.
Det er bare bønder og banditter her.
Og du har ikke noen hakke.
Er du en banditt, Amerika?
Nei. Jeg leter etter en señor Beck.
Señor Beck?
Javel.
Heter du Beck?
- Jeg vet hvem du er. - Bra. Det gjør alt lettere.
- Alt i orden? - Dere speidergutter er så beredt.
Dette er ikke USA. En drink?
- Ja, greit. - Sitt ned.
Er denne opptatt?
Du vil vel se den, ikke sant?
- Ja. - Du vil se den, ikke sant?
Ja, jeg blir nok nødt til det.
Vet du hva? Bli med meg.
Unnskyld.
Det er denne de kaller "Meksikaneren".
Den er pen.
Ja visst er den pen.
Kan jeg holde den?
Den ble lagd til en adelsmann av en fattig meksikansk børsemaker.
Han lagde pistolen som en gave i håp om
at adelsmannens sønn ville ta hans eneste datter til hustru.
Folk i byen ventet i tre måneder på å få et glimt av pistolen.
Endelig kom dagen.
Ingen hadde noensinne sett en så vakker pistol.
Den var alt som kunne tenkes.
Noen syntes den var for vakker til å se på.
Det ble ansett som en ære og et tegn på hell
å være den første som avfyrte en ny pistol.
Særlig en som var så vakker som denne, skapt til en adelsmann.
Folk var som hypnotisert av den makeløst vakre pistolen.
Den slo tilbake og drepte ham på stedet.
Ifølge legenden har det hvilt en forbannelse over den siden.
Men den har ikke gjort meg noe. Jeg bare liker å se på den.
Se her. Det sitter en kule i den.
Den er støpt i hånden. I hånden, for pokker!
Du vil ikke engang vite hva den er verdt.
Vi kunne selge den. Det er en fantastisk pistol.
Det er ikke bare noe jeg sier. Man trenger ikke være...
Jeg har pisset på meg selv. Pokker!
Uansett...du trenger ikke være redd for gammel'n.
Forrige uke sa jeg faktisk til ham at han kunne dra til helvete.
- Ja, sikkert! - Det var det jeg sa!
Jeg gjorde det! "Dra til helvete, din gamle drittsekk! Hvis du..."
Kom igjen. Reis deg opp.
Du er gjennomvåt av din egen urin. Jeg vil ikke bære deg.
Livet mitt i et nøtteskall.
Sånn.
Sånn, ja. Jeg har teken.
Du har visst slått hodet.
Hei...
Å, faen!
Stopp! Kutt ut!
- Jeg har funnet pistolen. - Har du den?
Ja... Men som sagt er det et lite problem.
Gutten drikker. Du finner ham sikkert på en bar.
Gutten er død. Ted, hører du meg?
Ja, jeg hører. Hvordan?
Uhell. Ikke vet jeg.
Folk skyter opp i været som gale.
De feirer vel et eller annet. Gutten døde av en kule på vei ned.
Rett i huet. Han er død. Gutten er død.
Den lille dritten ligger død i bilen min.
Det er ikke noe lite problem, Jerry.
- Det er et stort problem. - Jeg vet det.
Den lille dritten er Margoleses barnebarn.
- Hva...? Hva? - Nå er du virkelig ille ute.
Jeg? Det var jo ikke min skyld! Plutselig er han bare død.
Bli der. Jeg ringer til kontoret,
får en flybillett og kommer og tar meg av det.
Du må snakke med gammel'n. Jeg visste ikke hvem han var.
Bare bli der, Jerry.
- Hallo? - Ted? Hallo?
Vent!
Å, nei!
Unnskyld, Bernie.
Problemer. Det er den tosken Welbach.
Las Vegas 260 km.
BELZ fabrikkutsalg
MENN SOM IKKE KAN ELSKE
Stengt for rengjøring
La meg gjøre én ting helt klart.
Jeg finner meg ikke i noe kødd.
Ikke noe kødd.
Hør etter og gjør som jeg sier. Slutt å gråte.
Og så blir du med meg ut.
Er du med på det, Sam? Bra.
Sett deg ned.
Som sagt, Sam...
Hjelp! Ikke slå meg!
Hjelp meg! Hjelp!
- Vær så snill! - Hvor er bilen?
- Hvor står bilen din, for faen? - Der.
- Er du såret? - Nei. Jo...Jeg vet ikke. Lastebil!
Sir?
- Kan du stoppe, er du snill? - Hvorfor?
- Jeg blir bilsyk. Jeg hater biler. - Bare rull ned...
Hun sa: "Jeg vil ikke at du kjører på motorveien alene."
Jeg sa: "Det går så bra så, mamma." Men jeg er død, ikke sant?
Nei. Men det hadde du vært hvis ikke jeg hadde reddet deg.
Vil du heller at det var du som ble skutt? Jeg tenkte meg det.
Skal du drepe meg?
Det er for mange ukjente faktorer til at jeg kan svare.
- Skal du voldta meg? - Det er høyst usannsynlig.
Hva vil du, da?
Det samme som han andre. Pistolen.
Den som Jerry har problemer med å få med hjem fra Mexico.
Jeg jobber for Bernie Nayman som jobber for Margolese.
- Du har hørt om dem? - Ja.
- Mannen din jobber for dem. - Nei.
Han gjør det.
Jeg vet at den egodritten jobber for dem, og vi er ikke gift.
Uansett, så er Jerry i knipe.
Og når man står i dritt til halsen, blir man litt redd for fremtiden.
Og så forsvinner dømmekraften.
Mange vil ha kloa i den pistolen.
Så med andre ord,
den som har jenta har pistolen.
Er jeg gissel? Plaffet du ned den fyren på grunn av en pistol?
- Det er typisk Jerry! Hør her... - Sett deg ned.
Hør her. Jerry og jeg har slått opp. Så hvis han...
Jeg vet ikke hva han driver med, for det har ikke noe med meg å gjøre.
- Du virker som en søt jente. - Takk.
Men i slike livstruende situasjoner har mennesker det med å lyve.
Så du vil drepe meg.
Hør her...
Hvis Jerry kommer hjem uten altfor mye sirkus,
så vil ikke det skje. Får jeg pistolen, får han deg.
Jeg skal bare regulere sirkuset.
Så fint.
Kom igjen. Bare du og jeg.
Gå! Gå! Din stabeis!
Hva er det du gjør...? Nei!
Unnskyld. Jeg mente ikke å... Pokker!
- Qué pasa? - Buenas noches.
- Kan jeg få sitte på til neste by?
Jeg vil sitte på med dere til neste by.
Jeg kan ikke betale. Jeg har ingen penger. Null dinero.
- DeNiro? - Sí. Ingen ting.
Robert DeNiro?
Jeg må sitte på i deres "el bilos" til neste "byos"...
- .."bygdos"... Pueblo. - Ay, Pueblo.
- Ja...sí! - El otro pueblo. Ok.
- Ja? - Vamos, señor DeNiro!
Selvopptrekkende. Du trenger aldri å trekke den opp.
Evighetskalender. Fin klokke.
Virker den?
Hei, kompis. Er det din ball?
Det ligger en gal hund der. Kom igjen!
Ut. Ut.
Du må gjøre noe med den bikkja.
Telefon fra Jerry Welbach. Noteringsoverført.
- Det er ikke noen der. - Vent litt.
Sam, ta telefonen. Sams? Samsonite? Elskling?
- Beklager. Prøv igjen senere. - Nei! Vent. Hun kommer.
- Hva gjør du? - Vi skal ringe.
- Til hvem? - Til Jerry.
Du sier du er sammen med Leroy, og så legger du på.
- Leroy? - Ja, Leroy.
Så legger du på. Det er enkelt.
- Er det alt? - Det er nok. Tro meg.
Ringer du, eller må jeg tvinge deg?
- Nei da, jeg ringer. - Bra.
Ring.
- Ok. Hva er nummeret? - Du har nummeret.
Jeg vet ikke hvor han er. Du skulle ha nummeret.
Hva er det du sier? Har du ikke noe nummer?
Hører du ikke etter? Vi har slått opp. Vi er ikke sammen.
Hvorfor skulle jeg ha nummeret?
Du er ikke særlig tillitsfull.
Du får ett minutt.
Jeg er proff. Jeg lever av dette.
Du er jammen heldig.
Du kaster bort tiden.
Jeg tror du har rett.
Hva skjer i Las Vegas?
Jeg vil være serveringsdame, og så vil jeg prøve å bli croupier.
De kan tjene $ 100 000 i året med de riktige hendene. Og det har jeg.
Jeg har mormors hender.
Farmor hadde hender som en dverg.
Hvorfor funker det ikke med Jerry?
Kjenner du Jerry?
Jerry kan ikke uttrykke følelser. Han har hatt en dårlig barndom.
Moren hans er klin gal. Du vet, den overbekymrede typen.
- Elsker du ham ikke? - Jo, nettopp.
Vi elsker hverandre for høyt. Men han er så egoistisk.
Det er som om vi alltid har levd hans liv.
Han sier sikkert det motsatte, men jeg gir og gir, og han bare tar.
Terapeuten vår er helt enig med meg.
Jeg stoler ikke på terapeuter.
De gjør ikke annet enn å sitte barføtt og røyke joints.
Ja, men Jerry er en som tar og jeg gir. Det er åpenlyst.
Mange tror at man velger hvem man elsker.
Unnskyld, men tar du hans parti? Ja, selvfølgelig. Du er jo mann.
- Du tar hans parti. - Du elsker ham. Det sa du selv.
Det er det eneste som betyr noe.
Du er veldig følsom til en kaldblodig morder å være.
Takk, Sam.
Faen!
Kom igjen, ut! Se å komme deg ut.
Ut!
Nå!
Hola, drittsekk. Hvor er tingene mine? Unna!
- Pistol. Pistolero! Tilbake! - La pistola.
Rolig. Ta det rolig. Tilbake!
Ikke rør deg! Hva i helvete...? Gi meg dem! Unna!
Inn i bilen! Inn! Er det jakken min?
Legg den i bilen! Hva er i veien med dere? Tilbake!
- Du trenger ikke være her. - Jeg følger erfaringen.
- Jeg hører ikke noen stråle. - Lampefeber.
Se deg omkring. Det er ikke engang noe vindu.
Hva mente du med at dere har levd hans liv i evigheter?
Jeg mente det ikke bokstavelig.
Jerry har jobbet for Margolese i fem år minus én dag.
- Det er lenge. - Det høres ut som en fengselsdom.
Arnold Margolese kom i fengsel på grunn av Jerry.
Sladret Jerry på Margolese?
Nei. Jerry krysset Ventura... Du vet, ved Laurel Canyon.
Han kjørte på rødt
og smalt inn i Margoleses Cadillac.
Margolese ble tatt fordi det lå en person i bagasjerommet.
Er det derfor Margolese kom i fengsel?
- Var personen levende eller død? - Levende.
Hva var problemet da?
Han skulle vel dø.
Ellers hadde han ikke ligget i bagasjerommet.
Jeg trodde du var ekspert på området.
- Han hadde sett noe. - Uansett hva fyren hadde sett,
så kunne han fortelle politiet det.
Det var jo Jerrys skyld, så Margolese tvang ham til å jobbe for seg.
Hele forholdet mitt er blitt avsporet
fordi han ikke ser seg for bak rattet.
Jeg kan ikke når du er her.
Vi visste ikke at det lå en død mann i bilen.
Har ikke bruk for en død gringo. Til venstre.
Kom igjen.
Hvis du skal drepe meg,
så fortell meg hvem som sender meg til Gud.
Si det!
Hør her. Jeg dreper deg ikke.
Men jeg må nok skyte deg.
- Men hvorfor? Hvorfor? - Du stjal fra meg.
Du vet om pistolen, og du vil bare stjele igjen.
Og du får ikke dukke opp igjen.
- Nei da. Du vil aldri se meg igjen. - Du må bli skutt.
Det tar tid å gå til neste by. Særlig hvis du halter.
Halter?
Kan du ikke bare binde meg litt mer? Ikke skyt meg. Bind meg!
- Jeg har ikke noe tau. - Så derfor skyter du meg?
Slik gjør man i USA.
Hvor vil du ha den?
Ikke beinet. Det er blodårer der. Jeg kan blø i hjel!
I foten, da.
Det er rimelig. Det gjør vondt, men det leges.
Så skyt av en tå, da vel! Nei, ikke venstre!
Beklager. Jeg teller til tre.
Én...
Jeg er enig med deg. Men det kan ses på andre måter.
Man kan si hva man vil,
men sex er en stor del av et forhold.
Det at Jerry er en betenksom elsker sier mye.
- Jeg er ikke med. - Han er en betenksom elsker.
Du må få ham til å spre den betenksomheten
til resten av forholdet.
Selv om det bare viser seg i sengen, er det der hele tiden.
Du har et poeng.
Hvis man er en betenksom elsker, kan man ikke være helt egoistisk.
Med mindre han er...
- Han...er betenksom... - Hva var det?
Hva da?
- Det der...Det glimtet. - Hvilket glimt?
Leroy, du så på den fyren, og det var et glimt.
- Jeg vet ikke om det var noe glimt. - Er du homse?
- Hva mener du? - Homoseksuell.
Hva har min seksualitet med samtalen vår å gjøre?
Ikke noe... Men du sa noe som naget meg,
- og dette ville forklare det. - Og hva var det?
Du sa du ikke ville voldta meg.
Som om jeg var frastøtende,
og at det var latterlig av meg å tro at du ville ligge med meg.
For det første er voldtekt en raserihandling.
Og for det andre er du ikke frastøtende. Du er veldig pen.
Takk.
- Skal jeg voldta deg? - Er du homse?
- Du vil at jeg voldtar deg? - Du er homse.
Du er homse. Jeg visste det! Det var det jeg visste!
Vil du ha en medalje, et lite emblem? "Jeg har gjenkjent en homofil."
Nei. Er du fullblods?
Fullblods?
- Ja, jeg er vel det. - Jeg...
Jeg prøver ikke å spille smart eller noe...
Jeg synes bare det er fantastisk.
Det er...stort.
Jeg kjenner de typene som er i din bransje.
- Ja? - Og for meg virker det som om...
Å være homse er ikke... helt i tråd med miljøet.
Skulle jeg være innredningsarkitekt? Det er en fornærmelse.
- Jeg er bra på det jeg gjør. - Har du en type?
Nei.
Jeg er dessverre ikke i stand til å få forholdene mine til å fungere.
Alle har åpenbart problemer med å få forhold til å fungere.
Den ringer, señor.
- Takk. - Nei, nei... Det trengs ikke.
Mener du det? Du aner ikke hva jeg har...
- Hei, det er Ted. - Takk.
Hvis det er deg, så er jeg på vei.
Vent på meg på Hotel Del Plaza. Vent der.
Glem aeropuerto. Hotel Del Plaza.
Hola.
- Er det din hund? - På en måte. Den bare satt på.
Den har personlighet, og det teller jo også.
- Han er grei. - Er det din bil?
Jeg har leid den. Jeg er amerikaner.
- Sier du det? - Ja.
- Jeg er meksikaner. - Kult.
Har du pass?
- Jerry Welbatch, Los Angeles, USA. - Welbach... Welbatch.
Får jeg spørre deg om noe, Jerry?
Hvor lenge har du vært i Mexico?
- Et par dager... Ferie. - Jaså...
- Ferie, sier du? - Ja.
Kan du fortelle meg hva som er skjedd her?
Det er ikke helt korrekt.
Børsemakeren lagde pistolen til en tiltenkt ektemann,
og det var en adelsmanns sønn, ja.
Men motivet var dunklere, min venn. Pistolen er forbannet.
Nøkkelen til denne fortellingen er børsemakerens assistent.
En fattig, men rettskaffen ung mann, dypt forelsket
i børsemakerens datter.
I flere måneder arbeidet assistenten i gruvene,
og samlet det dyrebare metallet
til verdens vakreste pistol.
Men denne bryllupsgaven som han selv håpet på å få,
var tiltenkt en annen.
Børsemakeren insisterte på at datteren ektet adelsmannens sønn,
og forbød deres kjærlighet.
Assistenten var så sint og bitter at han forbannet pistolen,
og svor at den aldri ville fungere.
Men børsemakeren hadde liten tid.
Han hadde lovet å lage en pistol som var makeløs,
og adelsmannens medgift stod på spill.
Han arbeidet dag og natt for å rette pistolens feil.
Pistolen kom aldri til å fungere.
Noen hevder at dens skapelse ble børsemakerens undergang.
Vel, min venn. Du kan gå. Men uten pistolen.
Den tilhører hverken deg eller sjefen din.
Nå tilhører den meg.
Las Vegas, ja. Den kan være tøff.
- Dyr? - Ja, følelsesmessig.
Jeg var elendig til forhold.
Velkommen i klubben.
- Hva gjør du nå, Frank? - Nå er jeg...postmann.
- Gi deg! - Så stivt!
Det er mye svineri i Posten også.
- Og er det nøkkelen til det? - Det er nøkkelen.
Dere aner ikke hvor mange små, umerkede brune pakker som fins.
- Porno? - Ja, hver dag.
Hva da?
Videofilmer, oppblåsbare dukker, dildoer, lommefitter...
- Bare få med alt. - Ja?
Men selv om jeg mesker meg i porno,
må jeg bort en gang i året.
Jeg bare går ut og setter nesa mot Vegas. Og alltid på måfå.
Jeg har bare lommeboka mi og en vilje av stål.
Det holder meg fra å bli sinnssyk.
Det er tross alt ikke pistoler som dreper... Det er postmennene.
ÅPEN
STENGT
Vær så god, Mr. Shurker.
Bussen vil kjøre deg til bilen din.
- Hvilken bil er det? - En Chrysler. Splitter ny.
Dere har vel ikke noe litt mer...
- Se der! - Frykt ei mer! Teddy er her!
Står til?
Den meksikanske tyven, den korrupte purken...
Ryktet er spredd. Det er etterspørsel.
Det er mange som vil ha tak i den pistolen.
Tror de at jeg prøver å ta innersvingen på dem?
Kanskje de tror du er redd og gjør noe galt.
Ikke vet jeg.
- Jeg gjør bare jobben min. - Ja, og hva er det?
Å finne ut hva som foregår, vurdere skadene, snakke deg til fornuft,
finne pistolen og få oss hjem.
Hvis jeg tar flyet, blir det min siste flytur.
- Gi deg. - Det vet du.
- Jeg vet bare det jeg skal vite. - Du gjør jobben din.
Jeg vet bare det jeg skal vite.
Du høres helt hjernevasket ut.
"Jeg vet ingenting."
Jeg liker heller ikke dette.
Men jeg kjenner opplegget. Det gjelder å holde stien sin ren,
og gjøre som det blir sagt.
Derfor er jeg 17 måneders avdrag fra Boca Raton. Jeg gjør mitt.
Uansett hva du mener,
så gjelder det å få tilbake pistolen.
- Jeg har aldri tatt imot smøring. - Jeg vet at du er lojal.
Men gutten er død. Pistolen er borte.
Du kan se hvordan det tar seg ut. Kom igjen, Jerry...
Du er kameraten min.
Ikke akkurat en ufarlig dans.
Jeg går ingen steder.
Vi er i byen som jeg vil bo i.
Gå.
- Gå, da. - Hva er i veien?
Du vet når forholdet ens går dårlig og man er borte fra hverandre.
Plutselig er man omgitt av forelskede mennesker.
- Jeg er bekymret for Jerry. - Ikke vær det.
Jeg ringer til Nayman i morgen.
- Skal jeg bli? - Nei, gå.
- Er du sikker? - Jeg vil virkelig at du skal gå.
Jeg har ikke sovet et sekund i natt.